"Це таке відчуття, як коли є втрачені старі гравюри і не знаєш напевно, яким був раніше старий шпиль дзвіниці готичного костелу. Яким був його силует до пожежі. Які були профілі віконних рам у будинку навпроти"



Холодно, холодно, холодно...мне без тебя так холодно...И эти витражи..Те самые, Старые утраченные гравюры давно сгоревшего готического костела... Помнишь?
Он помнит. Он помнит о Нём всё. Даже ориентируясь по солнцу в пустыне и перебирая ладонями видимый только ему канат, проверяя на прочность каждый шаг, Он помнит о Нём. Под ногами - мелкие острые камни, скрытые странным белым туманом. За спиной - голые красно-коричневые скалы, жёлто-оранжевый песок, извилистые тропы, плотоядные цветы. Кругом лишь пустыня, от которой рябит в глазах; скалы, в тени которых укрываются ящерицы, выползающие на поверхность лишь ближе к полуночи; барханы и солнце. Холодно. Без тебя холодно. Я иду вместе с Ним по пустыне, спотыкаясь босыми ступнями об острые камни. Падаю. Он ловит меня, молча с легким укором во взгляде смотрит в глаза, крепко сжимает мою ладонь на видимом только ему и почему-то теперь ощущаемом мною канате и идет дальше. Почему я иду за ним? Что такого в этом странном, высоком, с длинными до плеч белыми волосами парне, столько дней без устали идущем вперёд по солнцу и лишь иногда, в только Ему известные моменты, останавливаясь на минутный привал - пересчитать песчинки в песочных часах? Не знаю. Я устала, потеряла надежду, сбилась с пути... Вода испарилась неделю назад. Или больше. Здесь какое-то странное время... Хлеб не брали намеренно. Впрочем как и любую другую еду. Края Его белых льняных брюк истрепались. Когда-то новая рубашка с длинным рукавом-фонариком превратилась в страшный сон портного: лён всё ещё кое-как прикрывал Его руки и грудь, но уже был бесполезен для исполосованной следами от кнутов спины и совершенно не спасал от жары... А Он шёл как ни в чём ни бывало, словно торопился, боялся опоздать к определённому важному моменту в ключевом месте...
Где? Когда? Что там за Городом, в пятый раз мелькнувшим миражом? Что Ему в том моменте и тех витражах, что я рисую который день, тщетно пытаясь восстановить чертежи старого, никому ненужного здания? Не знаю. Но Он идёт.
Я больше. С тобой. не пойду.
Ну и что? Он пожмёт плечами и пойдет дальше. Через десять шагов вернётся, молча перекинет через плечо и продолжит свой путь не обращая внимания на протесты. Потому что либо я иду с ним, либо я иду с ним. Так уж Он устроен. Нет, конечно, Он может оставить меня и пойти дальше, как было в прошлый раз, Но. Что я буду делать одна среди пустыни? Я забыла дорогу назад. Я не знаю, куда идти дальше...
Я хочу домой. ВЕРНИ МНЕ КРЫЛЬЯ. ВЕРНИ МНЕ НЕБО.
Верни нас домой...
Я ДОРИСУЮ ЭТИ ЧЁРТОВЫ ВИТРАЖИ!...
Только верни нас домой....